Вот, не любя тебя, тебя впиваю;
И чувствую - как старость языка
Или народа, дряхлого судьбой...
То яд души... И - лучше понимаю
Из-за тебя скупого старика
С седой, трясущеюся головой...
Осколок племени, в тысячелетья
Ушедшего тропой ростовщика
По разным странам, судьбам, временам...
Хотел бы славословие пропеть я,
Да не могу - по воле языка;
С которой тоже породнился сам...
Но всё ж благодарю. Из уваженья
Невольного - при чтеньи строк твоих;
Как и почтенья, следовательно, к ним.
Пока другие нежили сомненья,
Ты правду бормотал: о них, для них...
Всегда один. Всё так же нелюбим...