Мой город - незакрытая тетрадь;
в ней есть начало, нет конечных строк.
Знакомый почерк, а не разобрать,
как будто мной не выучен урок.
Он щедро подарил мне первый вдох,
и первую любовь, и боль утрат.
Мой путь к себе - хорош он или плох -
теперь на небесах, пускай, решат.
Мой город: свет бульварных фонарей,
трамвайные пути и тупики,
и лавочки старушек у дверей,
кормящих голубей почти с руки.
Я блудным сыном возвращусь опять
и в горле слёзы хлынут горячо.
Мой город, ты позволь тебя обнять,
уткнувшись будто в мамино плечо.