* * *
Снова бледные тени в парадном,
Упадая, идут по стенам.
И встают – и уходят обратно,
Разбредаясь по всем сторонам.
И никто-то им дверь не откроет,
Что неверным толкали плечом...
И уходят похмельные трое
От двери под сухим сургучом.
Этот – с номером с вешалки, старый.
И другой, что стихами богат;
Ну а третий – с разбитой гитарой…
И всю ночь у подъезда стоят.