Ты перебесишься, станешь мудрее принцесса датского трона,
И засверкают чистейшими гранями алмазы стихов в твоей короне.
Милая, юная, в самом деле
из давних веков пришедшая,
пьёшь ты свой рог(к)
с удивительным элем,
пьяная и сумасшедшая.
Плачешь, хохочешь,
твой бог-"Крематорий,"
но сплюнешь и отрыгнёшь
шквал навороченных истин,
и вскоре новые песни споёшь.
Там за дубовым столом, полудикая,
поверху Крест или Меч,
алою розой иль строгой гвоздикою
истину будешь беречь.
Джин из бутылки, танцы и оргии на раскалённых углях
рваной судьбы -
всё до поры.
"Косяки" и опилки лишь суета
в твоих сонных мирах.
Плачет волынка, но бубен смеётся
отблесками костра.
И одинокому сердцу найдётся
брат или сестра.
Снег почерневший вскоре растает,
буйные стихнут ветра,
Тот, Кто Непознанный,
тихо читает
жизнь твою до утра.
Знает Он тайны,
Он всё о вас знает.
Ты уж взрослеешь. Пора!
06.01.1999г.