Когда осядет пыль моих степей,
лихой галоп осыпется в ковыль,
я вдруг пойму, как страшно не успеть
познать себя любимым и живым.
Когда в траве остынет звон мечей
и ярость битв, сражений и погонь,
я – неродной, уставший и ничей,
пойду искать мой внутренний огонь,
так невозможно пуст и одинок,
как будто жизнь уходит за края.
И вспыхнут звёзды в куполе степном
глазами душ, отпущенных в боях,
глазами тех, кто сгинул и не смог
прийти домой, обнять своих детей.
А я, закрывший сердце на замок,
здесь обречён остаться в пустоте,
ненужный, одичалый, сам не свой,
пропавший в этой правде, как в тюрьме.
Я посвящал себя искусству войн,
и ничего другого не умел.
Видавший смерть и победивший страх,
я вдруг пойму, что миг неумолим,
что все слова, сгоревшие в кострах,
теперь молчат, как чёрные угли,
что стук копыт, жестокая резня,
тепло рабынь и россыпи монет,
закат кровавый, всё внутри меня –
пришло с войной и отдано войне,
что холод глаз, фантомы давних ран,
боль непростивших, каменное дно –
всё здесь, во мне, стирает эту грань,
где жизнь и смерть, по сути, есть одно.
И в тишине открывшихся глубин
я вдруг услышу главные слова:
Я никого на свете не любил.
И я не знал, за что я воевал.
03.12.2021
Художник Хромов А.А.