* * *
Не отстраниться от огня…
И, пусть почти забыто пламя,
Что так недавно жгло меня,
Я прирасту к нему стихами.
Заморосило…Застит Свет…
Моя свеча дымится струйкой,
Но без огня и дыма нет…
А в тишине немолчны струны.
Душа вливается в поток,
Стекающий с листвы деревьев…
А свет в окне так одинок.
Но я вернусь к нему…Я верю…
* * *
Ступени залиты дождем…
Вчера я видела во сне.
И черный, словно в ночь, проем, -
Все это уж знакомо мне.
И выщербленность под стопой, -
Издержки лет иль многолюдства;
Я шла здесь под руку с тобой,
И оступалась в безрассудстве.
И бледновато-желтый свет,
Здесь замыкающий пространство,
Еще хранящее мой след,
В знак возвращенья после странствий…
Знак возвращения всегда
Мечте своей наперекор…
Судьба влечет меня сюда,
Начав стихами разговор…
Гнала еще недавно прочь,
А ныне привела в тот дом,
Где помню: ветреная ночь,
Ступени залиты дождем…
* * *
На заповеданном холсте,
Где темной лентой строк усталость,
Рисую заклинанья те,
Которые во мне остались…
И отправляю их в огонь,
Где краски алы и надрывны, -
Учусь прозрачности окон
И безответности порывов…
Вплетаясь в разноцветность снов
Всей бесконечностью наитий,
Застывшей белизне холстов
Вверяю горький поиск истин.
* * *
«Не загляни в свою тоску,
Не расплескай ее безбрежность,
Не утони в ее бреду!
Останься лучше с грустью вешней,
Пускай, горячечной, мятежной,
Но в искрах Света на лету!»
Я прокричу себе вчерашней,
Такой реальной, настоящей,
Ведь я сегодня мимолетнее луча…
Мое Вчера! Отдай меня!