Без малого полвека жил без моря,
И вот спроси - отвечу, не таясь,
Что, мол, иные мне милы просторы:
Седые камни и берёзок бязь,
Рябина под окном, и снег, и солнце,
Метели и капели с тёплых крыш,
И перезвоны корабельных сосен,
И мой - степной, особенный, Париж.
Без малого полвека жил без неба
В овале самолётного стекла:
Пространства, где ты - быль, (а может - небыль),
Где облачности перистый оклад.
Без малого полвека... И не спорю,
Что верно: легкомысленно менять
На Белое, на Чёрное ли море
Родную даль, чтоб до светла не спать,
И вспоминать, что напевала мама,
Когда качала ласково меня
За бережно оклеенною рамой
На солнечную сторону окна.
Но знаешь, вот и я, мой друг, припомнил
На берег волн неодолимый бег.
Ведь я глазами мамиными море
Допрежде видел, чем игристый снег,
И потому теперь порой ночами,
Когда фонарь склонит морозный нимб,
Мне снится море: крики белых чаек
И паруса, и планеры над ним.
С благодарностью моему другу Ольге Мискевич за начатый разговор:
http://stihi.ru/2021/12/15/2146