Растить такое колкое в груди:
себя считать ненужным и изгоем,
любить сентябрь и пряные дожди,
и это небо, скомкано-седое,
и перезрелых яблок аромат,
и тихий хруст обременённых веток.
Не признавать, что Купидон не меток,
что невозможно отыграть назад.
Туда, где май ещё вывозит нас,
где сердце жаждет жить, но жизни мало.
И светлый луч, и тёмные начала,
от сотворенья мира до "сейчас"
вгрызаются - вкусить запретный плод,
в тебе признав фрагмент недостающий.
Уже давно прописан день грядущий,
но стрелки метят задом наперёд.
И больше не маячат впереди:
кого любил и всё, за что в ответе.
Как тонок луч, как лик надежды светел...
взрасти такое колкое в груди.