Прости, мой друг, прости меня
за то, что не сложилось ранее,
что, верность истово храня,
я не была в твоём романе
и не любимой, не родной,
что пятилась назад, как рак;
мне коротать бы век одной,
но что - то вдруг пошло не так...
Вдруг распахнулись небеса,
земля разверзлась под ногами
и зазвучали голоса,
похоже птичек оригами,
стоявших на соседней полке,
чуть ниже полки с книгами,
где положила маску волка
с ненужными веригами...
Прости, мой друг, прости меня
за эту бесшабашность,
что стала спутницей огня,
спалив свою безбашенность,
что часто выпускаю пар
источником шипений,
что отвечаю за пиар
твоих стихотворений...
Прости за то, что как вода,
с огнём схлестнувшись, - как туман,
прости ушедшие года
в мой недописанный роман;
прости за выдох, каждый вздох,
за то, что полюбила,
озоном свой наполнив воздух,
чтобы услышать "Мило"...
Прости, что я в тебе одном
свою черпаю нежность, страсть;
прости, что называю Сном,
но это имя Сказке в масть....
КСД