Тебе никогда не почуять ветра,
его шелеста,
будто листвы по коже.
И если надо,
то там,
быть может,
где день только вымысел,
книжка,
память.
Старик гонит скот на пастбище,
как раба на паперть.
То там,
не вчАсти голос,
скорее звук,
метафора,
образ,
того что осталось, и в мочке уха,
эхо кратко укажет на скорость слуха,
того что ушло,
и чем тише эхо,
тем заметнее память уходит в лета.
Твоя песенка спета
и ширь таланта,
отмечается грудой цветов,
людей у ям там.
Осталось скользнуть в землю лифтОм веревок,
оставив слова
и тишь будневок.