И пусть все оно разобьется о время
Кажется, ни в чем смысла нет,
Нет усушки июля и темя, нет среды
И сейчас не апрель.
Но в том и задача по-сути,
Чтоб в следующий век войдя
Ты стал отражением сути,
Своей, что правит кистмя.
Соткавший из книги броню
Бестелесную как мысль о доме
Ты строишь себе приют
В котором ты будешь доволен