Есть что-то в нас.
И что-то вне.
Что не стыкуется вначале,
Когда и грёзы, и печали
Ещё созрели не вполне.
Но растворилось время грёз.
Мечты – болезненно убоги.
И к счастью не найти дороги,
Идя по следу чьих-то слёз.
Барахтаясь в клубке забот,
От самого себя зашорен,
Из неразруленных историй
Попавший в злой водоворот.
Накрыт печалью, как волной.
И воздуха всё меньше, меньше...
И пузырьки, как лица женщин
Тогда. Не понятые мной.