ПАМЯТИ НИКО ПИРОСМАНИ (Пиросманишвили)
" Жил -был художник один,
домик имел и холсты ..."
------------------
В тёмной каморке сырой и холодной
Бедный художник один умирал,
Скромный, но гордый, больной, но свободный,
По Маргарите своей тосковал.
Жизни картины идут чередою,
Детство сиротское, юность в горах,
Стебли лаванды с тяжёлой росою,
Пики-вершины в искристых снегах.
Маленький город, булыжники улиц,
Лавки, аптека, трактир с фонарём,
Он не рисует красивых натурщиц.
Дыни рисует, под чистым дождём.
Пишет картины на толстом картоне,
Для магазинов, шинков витражи,
Вина, сыры, чахохбили, маджуни,
Не догадаешься, что муляжи.
Плату не брал за работу такую,
Всюду друзья, как тут деньги возьмёшь,
Просто, нальют ему кружку-другую,
Вкусно накормят. Но душу не трожь.
А для души на обрывке клеёнки -
Кони, верблюды, собаки - наив.
Ужин друзей, две родные сестрёнки...
То ли лубок, то ль - простой примитив.
"Ах, ты, Марго! Ты моя Маргарита!
Женщина - сказка. Ничья не жена.
Сердце - холодный кусочек гранита.
Ты мне, как воздух, как влага нужна.
Да, я не признан, пусть я не гений,
Беден, не молод и очень устал.
Тонкою юбкой укрыты колени...
Люди не врут - я твой след целовал.
Я ведь художник. Душа одинока.
Выжжено сердце, устали глаза,
Так и живу я, пленённый без срока,
Рядом с портретом твоим - образа.
Много не надо мне. Взгляд и улыбку,
Прикосновение смуглой руки...
Вечер, трактир, и минорами скрипка
Плачет мотивом протяжной тоски.
Снова рисую по чёрному - белым,
Светлые линии - мысли в ночи,
И представляю как буду я смелым,
К дверце твоей, подбирая ключи.
Старше я стал - завтра мой день рожденья,
Мать родила меня тёплой весной,
Будут друзья, стол, вино, угощенье,
Речи и песни под яркой луной."
Утром повозки (да, сколько ж их было!),
С верхом гружённые морем цветов
И у окна Маргарита застыла
В запахе буйных и пьяных садов.
Были не розы. Разливом весенним -
Ветки акации в белой росе,
Ворохи нежной иранской сирени,
Тихо цвели в изумрудной красе.
Двор и крыльцо, пред окном мостовая -
Всё утонуло в весенних цветах,
Рядом - художник, мечту не теряя,
В низком поклоне, с тоскою в глазах.
Вот и дождался. Ступая по гроздьям,
Поступью лёгкой к нему подошла.
С неба сошедшая, светлая гостья,
Сна поцелуем его обожгла...
Больше не виделись. Кучер с повозки
Ветку сирени в картуз заколол,
А за повозкой молоденький ослик
По ароматам дурманящим шёл.
Что же, художник, сбылись твои грёзы?
Хватит ли мига того до конца?
"Зря я сирень подарил. Лучше б - розы
Слышал, они открывают сердца..."
----------------------------------
= картина Н. Пиросмани "Шарманщик"
----------------------------------
Т.С. Новокузнецк 04-2014