Заметает прошлое, то, что, снится нам!
Чтобы, все, усопшие, шли к своим домам!
Где топились печи, по утрам блины!
Догорали свечи! На войне сыны!
Были, еще, живы, Бог хранил, пока!
Почта полевая шла издалека,
по размокшим тропам, в зареве войны,
меж разбитых дот'ов, добирались в сны.
Обгоняли, следом, похоронки все,
бойцы погибали в битвах, не во сне.
И, дома пустели, от войны, от той!
От мужчин, мальчишек, правды, всей
живой.
Заметает прошлое,
снежная пурга,
все, за что мы молимся, Господу, всегда!
Те, дома родимые, покосились, все.
Стали сиротливыми, победив, в войне.
Борис Карабанов,