Знакомые строчки кричат о ненастьях,
Читаю их вновь сквозь мильоны минут.
Как верила я, будто знаю о счастье,
Но знала лишь боль.
А метели метут беспощадное время;
Засыпав снегами, под забвеньем укрыв, хоронят под собой
Страсти – (нет горячей!), счастье – (было ли с нами?)
Ничего не воротишь и молитвой Святой.
Нет, не то, чтоб хотелось
Мне вернуть все былое –
Какой там! Зачем? Просто думаешь:
Куда это делось?
И не находишь ответа.
Никакого. Совсем.
январь 2001 года