Я никогда не хотела идти первой, может быть это глупость, а может - нервы, в соли важней не помол, а важнее масса, после тебя послевкусие, как от Ларса. Где твои бусы и волосы, непоседа, двести рублей несьеденного обеда, я и сегодня слышу тебя - глухо, голос, дрожащий в раковине возле уха. Море твоих вен и твоих песен, может ли выдох быть так чудесен,
Я все пишу в шкаф - бедолага,
Палка от зонта или флага.
Будь похрабрее, будь даже просто
Зрителем без веса и роста,
Здесь все равно не зажиться, не сдюжить
Вынести свой живот неуклюжий.
Пусть так и будет, мы вязнем, только внутри мечтаем о разном, скрипочка, пой же острее,
Я на твоём смычке, как на рее.
50420