Я живу, ни чуть-чуть не касаясь земли,
Чей же суд, кроме Божьего, может коснуться меня?
Пирокластикой слова взрываясь, бушуя, звеня,
Я нещадно уже затопил сам свои корабли.
Что ж до времени? Чисел бегущий поток
Превращён чёрной краскою букв во колодец идей Абсолюта
И чудовищной статикой стонущих в Лимбе минут
Некто шепчет: «Достаточно. Круто».
Но не круто вообще. В автономной вселенной мною рождённых клише
Где, то самое страшное, жгущее, перерождённое слово?
Здесь давно всё не ново, но, слово забывшие, вы,
Посреди грязных басен и пустопорожней молвы,
Между чернью сортира и чистой постелью алькова
Есть ли среднее здесь? Разгоняя по венам волшебную взвесь,
Что вы алчете, ищете, и в продырявленной шкуре,
Время выйти за край и решить –– выбирай, умирай, пожирай?
Время выйти на встречу Культуре.
Возврати свой Потерянный Рай.
И отринь да уже всё животное.