Эти стаи птиц, опоздавших на юг...
Искушённых небом...
Исклевали крохи из мёрзлых рук...
И траву под снегом...
И, казалось бы, горе зимовать...
Меж простуд бездомных...
Только море им, что постель-кровать...
Певчих, неутомных....
Запрещали их, наказали их...
Что границы птицам...
Вот одно крыло - вот ещё - летит...
Крыльям, - им летится...
Эти стаи птиц, опоздавших на юг...
Обрамлённых светом...
Над кварталами, среди сотен вьюг...
Разносили лето...