На краешке луны повисла шаль.
И звёзды, в ней запутавшись, мерцают.
Им полюбилась тонкая вуаль.
В той колыбели млада ночка почивает.
Ещё чуть-чуть и с острия серпа.
Сорвутся сумерки и принакроют землю.
Зря говорят про ночь — слепа, глуха.
Она острей, сердечней чувствам внемлет.
Тот натюрморт цветов воспел художник.
А музыкант сыграл на арфе лиру.
Поэт волшебными словами сказал миру.
Фотограф в тонах гаммы острожно.
Эскизы начертал той дивной ночи.
И чудны оказались все картины впрочем.
Да, натюрморт сложился в пазлы, право.
И восхищались окружающие им по праву.