Когда твои из рода менестрелей,
Уходят по тропе небесной ввысь,
Всё, что смогли - то сделали, сумели,
Их звёзды в небе яркие зажглись -
Мне выть так хочется от боли,
Но я держусь, стихом держусь,
Хоть вопию: "О, Господи, доколе
Ранимых отвергает Русь?!"
Они не все. Душа у них нагая,
Дотронься - выпорхнет из тела,
Глаголом жгла, себя порой сжигая
И в высь небесную летела,
Как в тёплые края журавль-стерх.
Они не все.
Но Родина, им мачеха слепая,
Кресты готовила на всех.