Мы рождены, чтоб сказку сделать пылью.
А был ли я? И был ли мною кто?
Мне дали перепончатые крылья –
я сбросил их в ближайшее пухто.
Мол, никогда не буду насекомым.
Огни цивилизации горят.
И жизнь накатывает первым комом, –
единственным, точнее говоря.
Конечность декабря, мокра и белокожа,
ощупывает улицу. Внутри
домов сидят болеющие дети
и говорят: "Нам нечего ловить.
Мы рождены, но сказки рождены ли?!
Пока мы спали, все суставы ныли.
И вычерчены судьбы на снегу...
Вот ты бы смог так? Я так не могу".
Плачевен опыт стрекозиных окон –
идёт в прокорм последнее тепло.
Не реагирует на мелкие движенья
холодное фасеточное небо.
Ты слышишь что-нибудь далёкая звезда?!
Я так хочу, чтоб нас услышал кто-то.