То, что дорого, помнится, любится!
Но и их не жалеют года.
Потихоньку,
стирается, студится,
их заносят дожди и снега.
Улетают, назад не воротятся,
не услышу, как крик журавлей.
Годы жизни уходят, не просятся,
не находим, теряем быстрей.
И кричу им, я, пулей:"куда же вы?"
А проснусь, все, молчит, в тишине!
Не покажет она, не расскажет,
как же дорого было, То, мне?!
Ведь, там были и бабушка с мамой!
И, мой старенький, без ноги, дед!
А я счастлив, бродил за туманом!
Это время, святых, юных лет!
Время, как поезда, убегает,
все, святое, теряют года.
Седины и морщин добавляют,
и, надежд, как дождя, иногда...
Борис Карабанов,