Мост встречает выгнутой спиной.
Вот Покровский... Боже, в кои веки,
У меня сегодня выходной!
А вокруг всё люди, человеки.
Обхожу палатки с чепухой.
Тут трава, там мёд питной и соты.
В стороне художник чуть хмельной.
Я ему: - Что нет совсем работы?
Слушай, а напишешь мой портрет?
Пусть я не богат сейчас деньгами
(Было б это худшее из бед),
Я отдам, я всё отдам...стихами.
Понимаю, плата так себе.
Ты не торопись с ответом всё же,
Ведь, возможно, где то, в глубине,
Мы с тобою в чём то, да похожи.
Может быть, узнаешь в них себя
И пройдя иглою по живому,
Вспомнишь ту, которую, любя,
Так легко всердцах отдал другому.
Напиши, художник, мой портрет.
Кисть легко с лица печаль опустит.
Пусть в глазах струится тихий свет...
Только, чтобы не было в них грусти.
И сказал художник : - Что гроши?
Да чёрт с ними, с этими деньгами.
Мы с тобой две родственных души.
Красками живу я, ты - словами.
Напишу, конечно, напишу.
Только мне стихов твоих не надо.
Я и сам тем воздухом дышу
До упада! Слышишь? До упада!