Пыль китайских, индийских, цейлонских дорог
созерцаю в стеклянной посуде.
Нет, нет, нет, я отнюдь не продвинутый йог;
нет, нет, нет, я не мыслю о Будде.
Кто ж я? Что ж я? Я – жертва торгашеской лжи,
я – лишь житель Великой России.
Грусть-печаль на моём – русском – сердце лежит:
кривдо-чайная роспандемия.
«– Ё…» | | Вдаваться в подробности я не хочу,
все рослюди про «Ё…» всё-всё знают.
Посему я цензурно об «Ё…» умолчу,
отхлебнув нецензурного чаю.
Боже мой… Дайте ЧАЮ мне!!! – Жаждет душа!!
Гибну я от безжизненной пыли.
– Торгаши всех мастей! Вы бессмертны, что ль?.. …Ша!!
О СУДЕ-то вы, что ль, позабыли??
Чужеродная пыль засыпает РФ.
[«Жри го..но, пей помои, росбыдло!»]
А чужим – газ российский… российская нефть…
лес российский… | | Безумье?.. – Как пить дать.
О Россия! Отравлены земли твои,
твои воды, твой воздух, все недра.
Но клянутся Тебе в своей – лживой – любви
твои люди. | | «– Ё!..» | | Ложь – наше credo.
Я киплю. Чя́й остыл. (О́н меня кипятит!!)
Зрю на пылью рождённые строки…
Да, сей стих пыль-пилюлю мою золотит. –
В стиховысь взмыл пиит-лежебока.
И однако… однако ж сплошное дерьмо
чай, что россам сбывают торгплуты.
Эх… Навек лжеторговое это ярмо;
ввек душить нас | | «– Ё…» | | чёртову спруту.
ВСЁ. Допил. Сочинил. Всё ж пошла, знать, мне впрок
пыль китайских, индийских, цейлонских дорог.
P. S. Мне подстроят [о н и] катастрофу,
если я напылю стих про кофе.
22 мая 2021
––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––––
Иллюстрация: Херлуф Бидструп «Круг замкнулся»