Целуюсь с тобой в парадном...
Я всё ещё в Ленинграде.
На нежность заушных впадин -
коричная корка ссадин,
натёртая мокрым шарфом
краснеет, как будто стыдно
за беспощадность марта,
за написание слитно:
каккошкинасмерть, каклёд...
Ни пластырь, ни бинт, ни вата,
а только - если пройдёт...
...И я иду по Марата,
и дождь впереди идёт.