Уткнулся в мокрые луга
Глазками окон пыльный город.
И сыплет тусклая мезга
Пригоршни стужи мне за ворот.
Сплетаясь из родных корней,
Пью акварель из рыхлой влаги.
Всё жду подвоха от людей,
Размахивая белым флагом.
Их лица, злые от забот,
Трудом убиты и похмельем.
Их колокол набатом бьёт
По неуместному веселью,
По несложившейся судьбе,
По бедной человечьей доле,
По уготованной борьбе
С безликой и всеядной молью.
Мне через тусклое стекло
Не различить времен и сроков.
Хочу туда, где так легко
Внимать доверчивому оку.
Где даль, сияя берестой,
Не соблазнит и не обманет.
Где лес, незрячий и глухой,
Молчит в предутреннем тумане.