на: http://stihi.ru/2021/12/08/9129
автор: Руда Ольга
Как хлёсткой плетью выбиты слова...
Молва не судит, это лишь молва.
И мысли вьются пылью у дорог...
Ни кто не дьявол здесь, ни кто не бог.
У каждого есть грань небытия,
Куда бежим, торопимся куда,
Как будто кто толкает за порог,
Где мир иной на тыщи лет простёрт...
И правит каждый свой последний бал,
Когда бродить по сути дней устал
И сжал вселенную до боли в кулаке!
Но, можно ль воздух удержать в руке?..
Вдыхаю пыль со множества страниц.
Я только путник, пилигрим без лиц,
Скользящая по всем предметам тень,
Ложащаяся на чужой плетень.
Не сдвинуть мне его, не раскачать
И не поставить дней моих печать,
Что был, смотрел и многое читал.
Но, почему-то, всё не так понял...
У каждого из нас, есть свой маршрут,
Где встречные, попутчики снуют,
Бросая нам нетленные мечты!
Дано ли нам узнать, кто в мире мы?
Мы пыль? Мы свет погашенной звёзды,
Летящий в эти тёмные миры?
Что мы несём? Собой что осветим?
Вопросов много, а ответ один.
Для каждого, конечно же, он свой.
Но к нам приходит он за финишной чертой,
Где пустота разверзнет свою пасть,
В которую придётся всем упасть.
09.12.21.