Начитавшись Онегина,
Душа сумрак прядёт,
И забвенье, как снег, она
На былое кладёт –
Слой за слоем.
В этой помеси мрака и белого –
Что же мы словим?
И что с этим пойманным сделаем?
Наша добыча – тающий смех?
Странная, краткая радость во сне?
Ещё небывалый стих?
Или останется мокрый снег
В поднятой к небу горсти?
В миг окончательный некий,
Как ни пряди, ни шей, –
Всё завершилось.
Онегин —
В зимней вечерней душе.