Всю жизнь пишу на грифельной доске,
Не грифелем пишу, а мелом,
И букву, как невесту в белом,
От "а" до "я" храню в своей руке.
В моей руке на крохотном мелке
Осталось слов совсем немного,
Но есть любимое - дорога,
И свет её, что виден вдалеке.
И слышится волшебное в строке,
Как будто кто-то понаслышке
Задаром раздаёт излишки
Своих щедрот в протянутой руке.
И пишешь ты на грифельной доске,
Как сотни лет писал когда-то
Похожий на тебя, на брата,
Другой поэт на том же языке.