Бьётся о гранитные ступени
невская свинцовая вода.
Кружатся над нею чьи-то тени,
ветром занесённые сюда,
из времён давно минувших – в город
грубой очевидности и грёз,
переживший смуты, войны, голод
явственные – без метаморфоз.
Низок остров Заячий, но крепость
неприступна – стены высоки.
Морок Петропавловки и лепость
отражает зеркало реки.
Только шпиля грани золотые
в грош не ставит хмурая Нева.
Унося на дно грехи мирские,
светлые творит из них слова.
Каждый может с каменных ступеней
их ловить на удочку, как рыб,
для своих высоких песнопений,
не для восхвалений царских дыб.
Кружат тени призрачные чьи-то,
невскою мелодией дыша.
Не тесна им общая орбита...
Привыкает к ней моя душа.