Уж небо хмуро. Декабрит.
Не видно росчерков зари.
Луна пятном легла в озябшие ладони.
Она молчит, – утомлена,
И ветер рвётся в створ окна,
И хмурый Питер, надрываясь, гулко стонет.
Повсюду руки тянет мгла…
Ах, как прекрасно на балах,
Когда младые юнкера пылают страстью.
И чей-то лёгкий шлейф духов,
И дерзость чтения стихов –
Всё в нашей юной бесшабашности и власти.
Бывало всяко. Не впервой
Нам биться в кровь. Над головой
В чернильном небе колдовство, но мысли чИсты.
Горит зелёный абажур
И ловит каждый твой прищур,
А в конском топоте шагают декабристы.
Былые нравы не в чести.
«Мой друг, отчизне посвятим
Души – лазоревой – прекрасные порывы!»
И будут с ночи до утра
Скрипеть на башнях флюгера,
И мы шампань с тобой допьём неторопливо.
За вольный слог, за дивный град,
За все мосты и лик Петра
Над полусонной обескровленной Невою.
Прочтём по сотне эпиграмм,
Чертям устроим тарарам,
Пусть Кюхля третьим будет, коли мы с тобою.
© 2021, Терентьев В. Ю.