Где вдоль темной реки ведет тропа,
Тихо ехать по мокрой листве.
Ехать, чтобы друг друга украсть,
Видеть взгляда кофейного блеск.
А ноябрь – художник с серым холстом,
Акварель растворится дождем.
Плед двоих обнимает. Тепло.
В мыслях – искры, а сердце - огнем.
К старому лагерю путь вдоль осин,
И едва виден старый причал…
Я смотрю: Боже, как Он красив…
Он целует в висок: «Я скучал»…