Должен я стать на путь свой,
не ожидать напутствий,
руку держать на пульсе,
глаз с тишины не спускать,
словно детей в капусте,
строчки свои искать,
в путь отправляться новый,
зиму мешать и лето,
пусть жест, сюжет бредовый -
это удел поэта,
в жесть дождь стучит бедовый,
ухают ветры - совы,
чем я заинтересован? -
света, ах, дайте света...
Грустных страстей бутылка
выпита и разлита,
мне нынче ночь - Бутырка,
карта поэта бита,
рифм пуста копилка,
стынет в душе обида,
я вопрошаю пылко:
где ты моя орбита?
Снова я вниз сорвался,
жив стал единым хлебом,
только вчера целовался
и обнимался с небом,
грусть налетела снегом,
ночь так похожи с негром...