В твоем кармане ветер отсырел,
И, чавкая, заела бытовуха.
Мне кажется, ты очень постарел,
Утратив тонкость чувственного слуха.
Твой слишком удаленный регион
Холодный и какой-то бледноликий.
Все чаще выбираешь долгий сон,
Устав от поэтической интриги.
В тебе уже романтик не живет?
Все больше слышу нотки пофигизма.
И вижу твой стремительный уход
Из мира грез в каморку прагматизма.
Но хочется схватиться за рукав,
Взглянуть в глаза и дернуть что есть мочи...
И крикнуть, что усталостью не прав,
И что еще немало многоточий...
Бросаю взгляд, суммируя часы.
Мне боязно с пощечиной встречаться,
Когда, чтоб не обидеть правдой, ты
Пытаешься в ответе отмолчаться.
Меж глупости попробуй разберись,
Что вовремя и где с досадой лужа.
Ну что же, получи и распишись.
А твой ответ, прости, уже не нужен.