***
Запой в малосемейке душной.
И я, похожий на бича,
к чужим губам припал синюшным,
жмурА пытаясь откачать.
— Бутылки две уже, как помер!
— А чо молчишь?
— Я думал — спит!
— Есть у кого-то "скорой" номер?
— Погодь! Допьём сначала спирт.
— Щас понаедут, не помянешь
нормально!
Скорая, менты...
Ломали небо, словно грани
стакана, за окном кусты.
© Денис Попов 2021