03.12.2021
Нет, ты не шкипер, как бы ни скакал
и ни храбрился в наведённой блажи.
Рядиться мудрецом — не карнавал,
характер жидок, страсти все бумажны.
Болтанка накрывает с головой,
когда завидишь впереди наяду,
русалку, мессалину. Сам не свой,
от чьих то статей. Наркоты не надо,
чтоб крышу непременно сорвало.
Ты тащишься за нею бледной тенью,
в надежде, там урвать хоть шерсти клок,
и будь что будет. Пусть хоть несваренье,
иль колики, иль даже паралич,
контроль потерян, судно рвёт на скалы.
Не слышишь боевой протяжный клич:
"Полундра! Шкипер в стельку, всё пропало".
Корабль уже швыряет на скалу,
или на мель сажает, всем на горе.
А пьяный шкипер, как портняжка глуп,
не вяжет лыка. Грёбанное море
коварно открывает злую пасть,
матросов смыло за борт. Барракуда
смеётся многозубо, чуя сласть
живого человеческого блюда.
Историю не стану продолжать,
финал понятен. Зритель съел свой галстук.
Не шкипер, ни добавить, ни отнять.
Ты — решка, не орёл, и тут всё ясно.
Слова, как пепел обгоревших книг,
чуть ветерок подул — и их не стало.
Когда ты молод, скажут: баловник,
а так — «злой шут», всегда таких навалом.
Про «старого коня» не насмешил,
какой там конь — малютка-суриката.
Сточились о стихи карандаши,
поставлен шах, пока ещё без мата...