Даль заплелася тоскливо
в серый предутренний плесень
Поле стоит сиротливо
— поздняя осень.
Тянутся нити тумана
между разбросанных терний
Ветром заброшенным пяным
падают листья мгновений.
Утро сжимается в цифрах
кажется все бесконечно...
Может,
быть дело все в чувствах?
— и это не вечно.