Праздник молчанья. Пиши, сочиняй, как-нибудь,
Двадцать минут не валяются на дороге,
Едет маршрутка, цепляется сонная муть, к кромке листа ,
Но строки не выводит. В итоге
Нет вдохновенья. Ржавеют души жернова,
Скрежет зубовный, досада, опустошенность
Стрелы проспектов, скукоженные дома,
В венах каналов какая-то настороженность.
Весь, в ожиданьи зимы, сеет призрачный свет,
Старый фонарь в подворотне глухого квартала,
Падает снег... И, казалось бы, выхода нет,
Кроме, что надо опять начинать всё сначала.