Костёр из веток яростно горит,
К нему спешит во тьме ночной прохожий,
Очаг свой он не в силах запалить,
А запалив, сберечь его не может.
К чужому костерку несмело подойдёт,
Протянет руки чтоб чуть-чуть согреться,
И осмелев, о чём нибудь соврёт...
Начнёт сушить бельё, спеша раздеться.
А люди, что пустили чужака,
В тень отойдут от искры и от смрада,
Сказав: "Располагайся здесь пока..."
Им ничего от путника не надо.
Суши свои дырявые носки,
Свою хламиду с рваною подкладкой...
А от костра к утру – лишь угольки,
Да лживый гость с ехидною повадкой...
Эй, путник, сторонись чужих костров,
Свой очажок раздуй хотя б на время.
Здесь пилигримы из других миров...
Ищи своё потерянное племя.
-------
Новокузнецк 2014 г.