Каждая новая дата рождает страх.
Кто-то рисует мишени на спинах мелом.
Ясно,что всё происходит у нас в головах.
Чувство такое как-будто бы ты под прицелом.
Хочется голову спрятать,как страус,в песок.
Совесть не видит,не чувствует,даже не слышит.
Время - оружие,сталь холодит висок.
Кто-то внимательно смотрит и в спину дышит.
Всё нажитое,прикинь,обратится в прах.
И из богатства останется только память.
Память останется и первобытный страх:
То,что другие уже ничего не исправят.