Гаснут отблески солнца, и, крадучись, тени
Проникают в окно, и на стенах белёных
Оживают на миг, словно люди на сцене,
И при свете лучины играют влюблённых.
Там плетет паутинку свою Кружевница, -
Лишь булавки мелькают при свете лучины.
Про нее говорят, что уж слишком гордится,
И жила б веселей, коль нашла бы мужчину.
Только ты – не они, и мечтаешь о многом:
Повидать белый свет, и открыть свою лавку.
Да вот доля такая положена Богом,
Все наследство от мамы – талант да булавки.
И ты снимешь чепец, и рассыплются кудри, -
Далеко до тебя светским барышням томным!
Мадемуазель не нуждается в красках и пудре,
Бесконечно мила в своем платьице скромном.
Ты откроешь окно, как всегда, каждый вечер,
Бриз ворвётся в твой дом в молодецком задоре.
Отвернувшись, вздохнешь, и опустятся плечи.
Там, за крышами города - синее море…