Вечерняя мгла. Густая, как запёкшаяся на вороте белой сорочки кровь.
Слякотная погода. Асфальт полон луж, отражающих небо и все звезды в нем.
Если знак свыше подать, какой хочешь судьба, то заранее знак сей со мной условь.
Чтобы точно заметил, даже если вокруг мир осыплется пеплом. Играть с огнём.
У кого есть каре из червовых дам? Почему их в колоде столько? Кто даст ответ?
В чем смысл играть, раз краплёное все от и до? Разве игр других для поломанных нет?
Свет не помнит теней. Что отброшены были, как хвосты хладнокровного ящера.
Так и ты забывай людей. Клади письма смятые к ним на дно, в дальние ящики.
Вечерняя мгла холодна, как на вороте белой сорочки алой помады след.
А зачем он? Памятный аксессуар? Не ношу я белых рубашек с десяток лет.
Все равно мне уютнее будет жить в колючих, растянутых вязаных свитерах.
Стойким запахом табака, недорогого парфюма. В придуманных кем-то мирах.
Есть ли грань, где меня понимать перестанет любой? Есть ли способ её избегать?
Говорят, мы заперты изнутри собственной головы. До скончания всех времен.
Даже так. Я пишу все из комнаты черной, где есть стол, старый шкаф и диван-кровать.
А вы видите эти картинки? Но не те же они, которыми я вдохновлен.
Вечерняя мгла – лишь аллегория к моему депрессивному состоянию.
Ты поймешь, если сам не раз проходил через муки сознания и бессилия.
Есть один верный путь для меня, чтобы просто жить. Беспрерывное осознание.
Беспокойное ожидание увядания. Как бабочки или лилии.
Еще, правда, идет игра в червовую масть. Восемь карт позади. Сдай девятую.
Ставки сделаны. В ставить давно кроме времени мне больше ценного нечего,
А раз так, то довериться, может, стоит выбору неотвратимого фатума?
Мгла спадает на плечи мягко сутулой фигуре. Холодным предзимним вечером.
Одиноко смотрящей на снегопад. С чувством острой тоски и нелепой радости.
«Может снова перезимую да влюблюсь заодно навсегда. В первую встречную?».