Не вернуть мне прошлое уже
то, что грузом за "сто лет" накоплено,
что как камень на моей душе,
как алтарь забытый, пыльный, проклятый.
Ничего уже не изменить,
даже то, что можно бы, поверьте!
Мучает желанье вечно жить,
но гнетёт воспоминанье смерти.
Раньше думал: "Вот оно, достиг,
только подождать ещё немножко!"
Жизнь моя ложилась напрямик,
да судьба как "скатертью- дорожка".
Но однажды кончилось везенье.
Встык пошли религия и быт.
И сейчас о том сопротивленье
только голос хриплый говорит.
И крестясь у праздничной иконы
в "храме заколоченных гвоздей",
думаю порой наивно:"Кто мы?
Те, что так похожи на людей"?
Кто я сам в таинственной фантазии
у Отца Небесных теремов?
Грешник зарифмованный меж фразами
и цедящий кровь полубогов?