Своруешь только с низкой ветки,
Где ягодки достать рукой,
Полезешь выше – выстрел меткий
Вернет тебе навек покой.
А, может не покой, а память -
Ту, вечную, на сердце шрам.
За то, что мог открыто ранить,
За то, что слишком был упрям.
Свой сад расти, свои деревья.
Созрело здесь не для тебя,
И распускай павлиньи перья,
Чужое счастье не губя.
Бог шельму метит. Не играет
он в кости. Всё вернёт с лихвой.
И на исходе подсчитает
Всё, что содеяно тобой.
А саду цвесть, и красить будни,
И спелой ягодой кормить,
И где-то в девять пополудни
Садовника благодарить.