Но механизм с лязгом и скрежетом продолжил идти, как и раньше. Стабильно.
Отправлялись срочные поезда. Корабли покидали родную гавань.
Мастера брали кисти. Письма клали в конверт. Реже пользовались бутылью.
А играли все на жизнь или смерть, не боясь за удачу подобных ставок.
Яркий закат висел, как картина в господском доме. Безвкусно и дорого.
Тонкая рама. Явно копия с копии, но сносного оригинала.
Небольшая улица, даже проулок. Мебель стащена в кучу волоком.
И на этих жидких баррикадах, лица хмурые с ружьями. Ждут сигнала.
Кто знает про революции? Горы трупов и на улицах крови реки.
Как живые глаза их смотрят в тебя, но не моргают уже и не станут.
А животного духа больше гораздо, чем вы думали есть в человеке.
Что узнать придется, как наносят своими руками смертельные раны.
Но пока что картина та висит с перекосом на левый бок. Над камином
у любителей живописи в интерьере, под рогами и слоем пыли.
Лица хмурые ждут приказа. И навечно теперь в своих позах застыли.
Скоро будет темнеть. И у всех них не прикрыты тылы, а штыки ждут спины.
Я не знаю, история чьей страны на картине? Похоже, что вымысел.
Столько было написано разного. Разберешься разве во всех картинах?
Но герои часто стоят на своем. И даже если в огромном минусе.
Однозначной победы не будет точно. Всех их ждет минимум гильотина.
Всё в движении тихом. Механизм мира продолжает скрипеть без кризисов.
А где-то под слоем пыли висит эта копия с копии. Но красиво.