Не дано позабыть,
Что невзгоды судьбы
Люто бьют, словно прочная розга,
Потому и прогноз
Предвещает одно:
На душе вечнозимье, промозглость.
Жизнь как вечный бэд-трип;
Заскорузлость внутри
Не уменьшить отныне ничем мне:
Не помогут весна,
Дым и реки вина,
Не спасёт ни одна из лечебниц,
Ибо жгучая боль
Не даёт быть собой,
Превращая в убогое нечто.
Этот мир — как притон,
Мне б найти тихий дом:
Лучше гроб, чем погрязнуть навечно
В запредельной тоске,
Оставаясь никем,
Напиваясь печалью прогорклой.
Гложет чувство вины:
Не смогу стать иным –
Эта истина въелась в подкорку.