А дождю всё лить и лить,
осени златая нить
потускнела под дождём,
отливает серебром
стылая вода.
У деревьев на ветру
ломит ветви поутру,
и чернеют у домов,
растянувшие покров
в небе провода.
У ворон тревожный вид,
холод голодом грозит,
не зовёт никто на пир,
оскудел подлунный мир -
близится беда.
Потому я и молчу,
зябну, стыну, не ропщу,
жду: придёт желанный час,
бед и немощей запас
сгинет без следа.
Крадучись зима идёт,
за плечами снег несёт,
даже если будет злой,
нам не вымолить другой -
это как всегда.