ва-банк иду на творческие муки,
в словесном рифмы щупая чаду,
где ангелы поют, и шепчут духи,
что вечно завсегдатаи в аду
лоб в лоб сцепившись, думы и сомненья,
сдирают с мысли слизистый покров,
и падают листвой в реку забвенья
кутикулы набравших силу строф
вдруг цепью, в рост, поднимутся из штолен,
и не спешит петух трубить отбой...
я ими, говоря по-русски,- болен
как болен был до времени тобой
но годы прорастали как осока,
и вот теперь пуста любви графа...
лишь на забвенье не подаст намека,
никак дикорастущая строфа...