Скучаю по простым почтовым письмам,
Не тем, что подарил нам интернет.
Нет в этом даже капли атавизма,
Чем дальше в лес, темней и меркнет свет.
Мне жалко, что потеряны те чувства,
Когда тепла от этих писем ждал.
Поэзия в них скрыта, как искусство,
Бывало неожиданный финал.
Сейчас мгновенно прилетают вести,
Они так неприлично коротки.
Мы далеки, но кажется что вместе,
Летят по мановению руки.
Порывисты слова, как в телеграмме,
Обрывки мыслей, в них нет ярких чувств.
Нет запаха, пропитаны делами,
Мир суеты, сухой язык, смысл пуст.
Письмо хранит характер в каждой букве,
Где дорог подчерк, точка, завиток.
Их выводили пальцы, близких руки,
В них чувства, даже слёзы между строк.
Впитали душу каплями чернила,
Любимый голос и бумаги хруст.
Терзание разлуки в мыслях милой,
Признания слова, любовь и грусть.
Что душу отогреют в лютый холод,
Слова неповторимы, как рассвет,
Они тебя взывают, ждут и молят,
Когда с тобой любимой рядом нет.
В словах звучит надежда и поддержка,
Их слышит и в беде поможет Бог.
Останутся навек, коснутся сердца,
Пройдут с тобою тысячи дорог.
28.11.2021 г. АС