Осенние виды не в счёт,
Когда в угол брошены кисти,
И кто-то ведёт свой учёт
С плюща облетающих листьев.
Для той, что лежит у окна,
Они исчезают бесследно.
Остался один, и она
Твердит: этот будет последним.
Под чёрною накипью туч,
В дожде и ветров круговерти,
Он бледный спасения луч
И грань между жизнью и смертью.
Пусть доля его нелегка –
Быть знаком судьбы, тонкой тенью,
Но может быть, чья-то рука
Удержит его от паденья.
В час бури и в час тишины
Ей кажется, что невесом он,
На фоне кирпичной стены
Висит, словно он нарисован.
И будит желание жить
Творение мастера кисти,
Непрочная вроде бы нить,
Последний из тысячи листьев.
У той, что лежит у окна,
Дыхание вновь станет лёгким,
Уйдёт, растворится во снах
Свинцовая тяжесть из лёгких.
И мир грёзы счастьем залив,
Под стук дождевых звонких капель,
Приснятся ей лунный залив,
Везувий и старый Неаполь.